Il a l'odeur du tabac froid

D'un monde en ruine, de l'indifférence,

Et ce regard à glacer le soleil.

Il cultive ses sourires en abondance

Dans les champs aux fleurs vermeilles

A la couleur de son cœur quand le destin l'attrape par le bras.

Parfois son sang ne fait qu'un tour, c'est de la glycérine,

Bouscules le, il explosera.

C'est le parfait mélange entre la cigarette, la caféine,

Le manque de sommeil,

Et les rêves indélicats.

Harmonieusement il répand son odeur,

Celle d'un monde en ruine, de l'indifférence, et du tabac froid sur mes draps.